Тепло. Нереально. И серо. Тепло. Нереально. И серо. И бомбы летят, наверно. Об этом нам рассказали Вчера. Зима. Но дождит по лужам. Зима. На любую стужу, Я променять бы хотела, и песнь восхваления спела бы вьюге, что плачет и воет. Война там и падают бомбы. Погода чужая, не зимняя, как слезы убитых, безвинных.
Они мне сжигают сердце. И кажется, все на свете порядок нарушить готово. И зимний уход - это слово протеста природы нашей, против бомбы упавшей - упавшей, убившей, кричащей. Не грустно, а жутко, и мчатся к могиле своей неземной на поезде вместе со мной миры, человеки и судьбы. Прощайте, природа и люди!